Mon Peuple est rare, il ressemble aux arbres épars d'une plaine balayée par la tempête...Il fut un temps où notre peuple couvrait cette terre comme les vagues d'une mer agitée couvrent le sol pavé de coquillages. Mais ce temps est bien passé et la grandeur des tribus n'est plus qu'un souvenir funèbre...

Pour nous, les cendres de nos ancêtres sont sacrées et l'emplacement où ils reposent, une terre sanctiffiée.........

Quand le dernier homme rouge aura péri, et que le souvenir de ma tribu sera devenu un mythe chez les hommes blancs, les rivages seront couverts des morts invisibles de ma tribu ; et quand les enfants de vos enfants se croiront seuls dans leurs champs, leurs boutiques, ou le silence d'un bois sans chemin, ils ne seront pas seuls... La nuit, quand les rues de vos villes seront silencieuses et que vous les croirez désertes, ils se presseront avec la foule des revenants qui les habitaient.

Puisse-t-il être juste et traiter mon peuple avec égards, car les morts ne sont pas impuissants ! Morts, ai-je dit ? Mais il n'y a pas de mort ! Seulement un changement de monde.

En 1885 le chef Seattle renonçait à ses terres - il prononça ces paroles qui soulignent l'inflexible cruauté de notre race qui domine et détruit toute vie sur cette terre ; jusqu'au jour où elle sera elle aussi détruite par sa propre arrogance ou sa convoitise sans limite !!!