Ce roman est comme une robe de peau finement tannée et brodée de rangs de perles de différentes couleurs, telle celle qu'a tissée Lydia Wing Soldier, l'une des héroïnes, en répliquant une robe de cérémonie de sa tribu qui se languit au Field Museum de Chicago.
Constitué d'un savant et chatoyant entrelac de chapitres, comme des perles multicolores, DANSEUR D'HERBE est un roman-sortilège, histoire aux multiples visages d'une tribu indienne à travers le 20 e siècle.
Un extraît :
Je rêve de cet endroit où la North Platte rencontre le fleuve Laramie, un lieu appartenant aux soldats, aux traités, aux convois d'immigrants. Je n'y suis jamais allée autrement qu'en songe, mais je reconnais cependant Fort Laramie. J'ai entendu dire qu'au printemps cette région est une vaste étendue d'herbes-aux-bisons luxuriante alors que dans mon rêve le sol est d'une blancheur cadavérique. Je chemine dans un champ de... de quoi ? Mes jambes se fraient un passage à travers de hautes tiges de papier parcheminé avachi, déchiqueté, en lambeaux, moisson sinistre surgie du sol crayeux. La mort fait entendre ses craquements sous mes mocassins. L'herbe a disparu, et avec elle les fleurs champêtres et la fine dentelle des ailes des papillons, les sauterelles dodues, les trembles de Fremont, le vif gravelot à double collier. A perte de vue (mon regard fouille l'horizon dans toutes les directions), le papier se répand volant à la surface du sol comme un incontrôlable feu de prairie. Je veux fuir ce cauchemar. Je regarde à mes pieds et remarque que chacun de mes pas laisse une empreinte d'herbe pâle, sèche et racornie qui s'efforce de pousser. Ma présence ici n'est pas sans raison, dis-je au vent qui cingle le papier, menace de l'arracher à ces plaintes blanches. Je suis la voix anxieuse de l'herbe...
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